Родных просить не надо. Они приходят неизбежно, как весна. Родное тянется к родному, без объяснения причин. Как тонкий стебелек зелёный - найдёт тропинку к солнцу, из подземелья даже. И даже если где-то скажут, что «не ходи, забудь» - они пойдут, сбегут из плена даже. А если дождь в пути, пойдём и в дождь, погода всякая легка, когда идём к родным. Придут и просто скажут: «Вот и мы»…"Соскучились» «Мы тоже» «Как хорошо, что снова рядом мы »  И солнышко весеннее, еще светлее улыбнётся.

Предыдущий  Следующий

Весенние сказки воды начинаются  еще до рассвета. 
Как же люблю эту ранне-весеннюю тишину, и жду, только бы не проспать её..
Ту волшебную тишину, в которой можно услышать разговор крошечных тающих льдинок, о чём  они говорят друг с другом..
«Ну что, поплывём?» - прошептала, одна тающая льдинка.
«Да, уже пора, я с тобой» - ответила ей другая…
... Читать дальше »

Снова пришла на остров, и снова пишу на снегу. Я знаю, что мои слова растают со снегом в конце зимы. Но не исчезнет бесследно. Все остаётся и продолжится, и не может быть иначе. Ничего на свете не исчезает, и не уходит. Может быть, обретает другие очертания, как меняются формы облаков, но, то, что написано в сердце, всегда живёт, и не вытеснить ничем, где бы не находились. Сегодня рано утром меня разбудил знакомый воробей, который прозвенел у моего окошка. Он, как верный друг, напомнил мне о сегодняшней дате 31 января, что просто невозможно забыть. О том, как однажды, в такой же день, как сегодня, я впервые пришла на Планету, где обрела родной дом. Дом, который снился давно, и что искала всю жизнь, и, наконец, нашла. Сколько лет прошло, сколько зим, и вёсен, сколько чувств, и надежд, ожиданий, и рассветов, что минутами и часами не измерить. С тех пор живу здесь, дышу, неразделимо, как дерево прорастает корнями… А где он, дом родной? Он там, о чём думаю, к чему стремится и молит душа, о чем волнуюсь, переживаю, что дорого мне, и любимо, там и есть мой дом, и не важно, далеко это или близко. Дом, в котором живу… он может быть маленький, как песчинка, и огромный, как море.  ... Читать дальше »

Мой остров утонул в снегах, и дремлет, в белом робком ожидании... И тонкий стебелёк под белоснежным покрывалом
тоже спит, и видит сказочные сны…. Морозный воздух прозрачен, чист, безмолвен, словно вздохнул о чём-то.... Но
что за чудо вижу… Вдруг, среди снежных облаков, открылись сине-васильковые проталины, и островки ясной просини…
И оттуда брызнули ослепительно-яркие лучи родного солнышка… И заиграли радужно тысячи весёлых снежинок…
... Читать дальше »

Превратиться бы в море. Холодною стать волной.
Целоваться с ветрами, лаская большие камни.
И шептать морякам заклинанье: "пора домой"...
И рождаться из пены, касаясь зари руками...
Ощутить бы свободу. Увидеть любовь и боль, и терзающий шторм, разбивающий в кровь причалы.
И почувствовать сердцем, что радостная Ассоль своего короля белокурого повстречала.
Отрываясь от неба, чтоб падали звезды вглубь. Огранять валуны обреченно, как каторжанин.
И смотреть в тишине, как чертовски красив южанин, и почувствовать сладость его неуёмных губ...
Превратиться бы в море. В пучине рождать рассвет.
... Читать дальше »

На острове моём ни звуков, ни следов. Кругом снега, снега, снега… Лишь веточка полыни тонкой, дрожит одна.
Молчит о том, как зябко ей в ночи. А ночь, колдуя сказки, задумалась в тиши, о чём ещё наворожить, и долгим покрывалом стелется, не видно края ей…
Но что я вижу в синей мгле, иль это снится мне… ... Читать дальше »