Поцелуи с привкусом рябины, аромат сена в растрёпанных волосах, искры осенних закатов под густыми ресницами. Ты танцуешь с невестой балтийского ветра. Кажется, её мягкая влекущая сущность в твоих объятьях...

Но повеет с моря свежестью – и нет её, растворилась. Лишь звенит над лесом девичий смех, да сумеречные волки уносят на своих спинах прекраснейшую из дев, воют голосами ветров, приминают лапами верхушки столетних сосен.

– Забудь её... – повторяет упрямцу эхо.

Натягиваю льняную рубаху, распускаю косы. Свежий хлеб дышит в глубине корзины, лесная тропинка ведёт меж холмов.
Шаг за шагом сон, приходивший ко мне пять ночей, претворяется в жизнь. Следую за красной нитью, что ведёт к реке.

Тёмные воды Вилии шепчут: "Рано... Слишком рано..." Укладываю каравай на край пристани, сама же остаюсь за границей воды. Надобно подождать.
Смотрю, как туман плывёт над рекой, как за лесом начинает светать. Звёзды растворяются в зарождающемся дне, бурлящая вода уносит ночь за горизонт. Я жду знака.

Река даёт мне его мягким рокотом, раскрывает объятья: "Здравствуй, сестра, – туманный силуэт берегини протягивает белые руки. – Пора приступать".
Обрядов здесь не творили с сотню лет, но Вилия помнит, направляет. Слова приходят сами, из голоса начинают сплетаться водовороты, руки следуют движению вселенной... Река, что поила землю и людей так долго, радостно принимает хлебный дар.

А после мне остаётся лишь зачарованно наблюдать, как за туманный горизонт уплывает каравай, а из-за леса на небосвод выкатывается солнце. Всё так, как ему до'лжно быть. Отпускаю прощальный поклон сестре-берегине, делаю три шага назад – и мир людей начинает проступать из тишины. Треск сырых дров возвещает о первом костре нового дня.

Когда упрямлюсь и не желаю слушать, на запястьях моих появляются руны. Тогда натягиваю свитер крупной вязки, окутываю шею цитрусовым ароматом и отправляюсь навстречу судьбе.

– Отчего ты опять говоришь со мной рунической вязью? Ведь мне куда ближе язык бездомных котов, стук дождя по черепичной крыше, узоры чаинок на дне глиняной пиалы...

Жизнь отвечает мне, складывая слова из облаков в луже. Упрямая я вздыхаю и вновь становлюсь на свой путь, поправляю север внутреннего компаса, возвращаю часовые пояса на место. Смотрю на запястья – лишь изящный рисунок вен виднеется под лёгким загаром.

Сказитель – Хвоя