Я мечтал стать Мастером, написать роман. Часами я бродил по Патриаршим, мечтая о силе слова Булгакова. Но слова ко мне не приходили.
Я снимал маленькую комнату в коммуналке под самой крышей и вечерами слушал, как за окном поет ветер, надеясь, что слова придут. Я думал, что смогу сочинить
что-то оригинальное, то, о чем никто до моего появления на свет даже и не догадывался. Открыть людям окно в небо. Смешно!
Когда я в десятый раз позвонил в издательство, редактор согласился поговорить со мной.
- Плагиат, чистой воды плагиат! - сказал он, глядя мне прямо в глаза: И как же вам не стыдно! Я знаю, о чем вы думали, когда писали эту, с позволения сказать,
рукопись...
И он протянул мне написанное, я узнал свой почерк и понял, что ошибки быть не может.
- Мол, современная литература ... Читать дальше »

Вряд ли эти страницы станут началом нового дневника, но я хочу наконец создать что-то по-настоящему. Странно, наверное, слышать это от того, кого вы по глупости своей зовёте Демиургом, но за всю свою жизнь я не создал ничего полноценнее этих страниц.

Думаешь, я Демиург? Наверное, да, все вы так думаете, ну, кроме того, кому на самом деле предназначены эти страницы. Но нет, я не Демиург, я даже не просто «демиург». «Деми» – так нас называют, меня, и девушку, с которой я живу, и всех подобных нам. Это потому, что мы лишь частично демиурги, а частично, наверное, просто люди.

Каждый Деми создан другим демиургом или даже другим Деми – я так создал свою девушку. Знает ли она об этом? Да, конечно, знает. А я теперь думаю, что знаю, кто создал меня, хотя раньше не имел ни малейшего понятия. Мы, Деми, в каком-то смысле неполноценные: у нас есть способн ... Читать дальше »