Фима снова и снова вглядывалась в старую пожелтевшую фотографию. Мама, совсем молодая, смеющаяся, не подозревающая, что через восемь месяцев умрет, даруя жизнь своей дочке. Фима не помнила маму, от неё девочке досталось только странное имя, копна непокорных кудрей, цвета старой бронзы, да еще это фото.
Фима сосредоточенно сморщила нос и представила, как всё могло быть или не быть, останься мама жива...Были бы вечера с горячим какао и смехом за столом, совместные прогулки по солнечному лугу, чувство, что ты кому-то нужен. Не было бы холодного безразличия мачехи, и отец не смотрел бы на неё украдкой, тут же отводя глаза, иногда вздрагивая, словно от жестокой боли. Дом не стал бы для нее ненавистной клеткой, по которому девочка бродила одиноким, болотным огоньком, который с каждым годом делался всё бледнее.
...
Читать дальше »
| |
