Накануне Троицы разгулялись Стрибожичи. В догонялки по полю летят, и травы как волны – клонятся и встают, и снова клонятся. Ратятся ветры на поле, братаются. А то замрут - на тот краткий миг, чтобы вновь подняли головки поникшие цветы, и вновь – летят, летят…  И затихают где-то в берёзовой листве.

О чём шепчутся на вечерней заре мои берёзы? О том ли, как в нашу речку после даров, принесённых в Семик, приплыли все духи подводные – с самого Ильмень озера? О том ли, что рассказали им молодые русалки, качаясь в лунном свете на ветвях? О ночах ли светлых, о звёздах ли редких, о песнях ли долгих, что приносят в своих крылах ветра?
Нет, Свет мой. О нас шепчут берёзы мои. О том, как утром выхожу я в цветочные росы, как жду первого луча Твоего – чтобы обнять.  Каждый листик на ветвях, каждая былинка – знают Имя Твоё.

Гой, Вы, берёзовые ветра! Летите быстро, лесами, полями, небесными путями – до далёких гор, до колдуньи-речки, до светлого терема, где Солнце моё светлое смотрит в мир огневыми очами.

Предыдущий  Следующий