Ветви древесной колыбельной окутывают мои холодные сны. У братьев иссиня-чёрные крылья, а у меня ни когтей, ни перьев, лишь хрупкая скорлупа человеческого сердца да искорка жизни в нём.

Бледной тропою бреду ранним утром, подбирая потерянные другими перья. Однажды я смогу летать! В груди мягко пульсирует неведомое доселе чувство, и будто бы слышится песнь внутри. Неужто моё сердце сегодня ожило? Разве может в этом синем сумраке леса появиться в нём радость?

Отец говорит мне на вороньем своём языке, что это поёт дева-воздух. Та, что гнёт вершины сосен и волной гуляет по соли морской, поселилась в сплетении моих рёбер.

Её голос всё громче с каждым днём, а по ночам она вспоминает бесконечный простор неба и свои прогулки меж гроз. Я вижу её мысли во сне. Дева зовёт меня ввысь - так ужасно осознавать свою бескрылость.

- Скорее! Лети! - требует она, держа в руке моё сердце. И сияющие угольные крылья расправляются за спиной! - Я шила их 33 ночи серебряной нитью ветров, благо, ты собрал достаточно перьев, - улыбается она устало.

Сказитель – Хвоя
 

Предыдущий  Следующий