Распинай, проклинай, отвергни. Разруби все стихи крестами. Уничтожь всех живых и верных, утолив тишину печали. Выжигай эту волчью осень, поверни колесо Самайна*. И тебя никогда не спросят про зарытые в туши тайны, и тебе никогда не скажут о чернилах, пролитых в слове. Задуши эту злую тяжесть, утопи на ладонях моря.

Быть поэтом – измерить ритмом миллионы людских страданий, стать поэтом – прослыть всесильным, но страдающим сотней маний, обрывающим крылья музам, выжигающим в строках рифмы. Только если на сердце пусто – ничего сотворить не в силах.

Посади Мельпомену в клетку, преврати Галатею в камень. Но однажды стихи ослепнут, да и их не назвать стихами: пять рифмованных стройных строчек, все посажены на линейку. Без таланта писать не сложно, без таланта писать умеет каждый пятый, а то и первый, и кичится своим всезнаньем. Без таланта – не знаешь меры, без него не поймешь тщеславья.

Распинай, уничтожь неправых, не услышишь ни слова против. Только с ними в кострах сгорает ослепленная волчья осень.

Елена Шилина

*Самайн — праздник, в который ведьмы устраивают шабаши, духи и прочие потусторонние существа бродят в мире живых, а умершие родственники навещают близких, чтобы узнать, как у них идут дела.

Предыдущий  Следующий