Когда наступает утро на тонкий лед,
его покрывая причудливой сетью трещин,
меняются звуки и оживают вещи,
и кожа теплей становится под бельем,
под шелком и кружевом, в маленьком тайнике,
который ладонь накрыла, как мягкий купол...
Она собирает сказки, стихи и кукол.
А я собираюсь солнцем в ее руке.
... Читать дальше »