За окном шел дождь. Противный, моросящий.
Казалось, что он просачивается через оконное стекло и оседает в сумеречной комнате влажной пеленой. Холодное мерцание монитора уюта не добавляло. Хотелось лета, тепла и живого голоса. Писатель взглянул на часы. Полночь. Не позвонить…
Он давно жил по собственным часам, иногда стремительно спешащим, но, чаще, медленно тянущимся, и путал времена суток, дни недели и даже времена года.
Работа застопорилась… Написанное
...
Читать дальше »
| |
