Ночь внезапно напала на город... Она охватила тугим узлом сна все улицы, все переулки, все дома... В этот самый момент в городе появился Он. Он пробежал по улицам, облазил все закоулки, перемешал листву.... И всё это в одну секунду. Он заглянул в каждый дом, дотронулся до каждого человека, пошевелил каждую занавеску... Принёс приятную свежесть всем жителям города... Жители спали, все, кроме Неё... Она, как всегда сидела за своим старинным деревянным столом, доставшимся Ей по наследству, и писала... Вокруг по столу были разбросаны пожелтевшие листы, на которых красивым почерком были выведены стихи классиков. На полках стояли книги: словари и книги сказок, философические учения и художественные произведения любимых авторов... Всё это постоянно манило Её взгляд и тревожило сознание. Она много читала, сидя у открытого окна. Окно было дверью, в другой мир. Мир природы, естественных переживаний и Ветра...
Каждую ночь Она писала письма. Письма в никуда... Она действительно не знала человека, которому они предназначены... Она часто говорила с ним, но он не отвечал, она его часто себе представляла, но он не существовал... А даже если и существовал, то где-то далеко-далеко, куда под силу попасть лишь Ветру... Только на Ветер Она и надеялась.
Каждую ночь... Каждую ночь Она писала ему письма, одно за одним, о себе, о нём, о стихах, книгах, звёздах, деревьях, деревянном столе, любви, счастье, горе, кленовых листьях, о сладком аромате леса и невидимых существах, которые, вероятно, где-то обитают, писала о доме, о небе, о необыкновенных розовых облаках и голубях на соседней крыше, Она писала, как считала вчера вечером в парке ворон, как смеялись дети, как улыбались взрослые, как изменился воздух, какую красивую шёлковую ткань Она вчера видела, Она писала, как хорошо жить, как Она сильно его любит, как светло ночью в её комнате, писала о музыке, о вечности и о Ветре...
Уже больше года Она писала ему... кто он? Первое её письмо было совсем коротким... Она лишь аккуратно вывела на бумаге: "Можно я буду любить тебя вечно? Только тебя... Только ты... Кто ты?" Она взяла тогда это недлинное письмо и сделала из него маленький, красивый самолётик. С прямыми ровными крыльями... На одном крыле Она написала "Ты", а на другом - "кто я?"... И Она отправила бумажный самолётик в далёкое путешествие... Она стояла на окне, тёплый Ветер обдувал Её золотистые волосы, Её шёлковое платье красиво развевалось.. Она стояла на окне.
- Ветер!! Ты - моё спасение, моя надежда... Помоги!!
С этими словами Она отправила маленький бумажный самолётик в неизведанные дали, полные препятствий и красивых мест, гор и рек, долин и холмов, туда, где жарко, туда, где холодно. И Ветер подхватил Её письмо, и унёс его далеко... быстро... Первое письмо ушло искать, искать его... кто он?
Каждую ночь Она писала письма, они были разбросаны по столу, по подоконнику, они уже не помещались на полках, их было много... В полумраке свеч они смотрелись очень таинственно и великолепно.
Она не отправляла их, Она писала...
Каждый месяц, когда наступало 15 число, Она садилась и писала первое письмо, самое первое. Она помнила, помнила его всегда. "Можно я буду любить тебя вечно? Только тебя... Только ты... Кто ты?" Каждый месяц Она делала бумажный самолётик и отдавала его другу-Ветру... Дальше дело было за ним. Она доверилась Ветру. Теперь Он решал.
Вот уже больше года, как Она писала ему письма. Календарь на стене вежливо напоминал, что сегодня 15 сентября. Время.. На город спустилась ночь, тугая, непроглядная... Она зажгла свечи и приготовила листок пожелтевшей бумаги. "Можно я буду любить тебя вечно?..." За окном начиналась осень. Ветер беспощадно врывался в комнату, разнося разбросанные бумаги. Сильными рывками Он перекинул все, все письма от окна к самой двери. Дверь пошатнулась, повинуясь велению сквозняка. Дверь пошатнулась, дверь открылась. На пороге стоял он... Кто он? А в руках у него были бумажные самолётики, пятнадцать. Пятнадцать одинаковых самолётиков, пятнадцать одинаковых писем... Он стоял на пороге.
- Не надо, не пиши. Я пришёл... Кто ты?
...Она каждую ночь писала ему письма. Утром он их читал, сидя у окна. Ветер трепал его красивые волосы. Он выглядел ослепительно на фоне окна, которое так много значило для них... Он читал письма. А Ветер разносил по комнате пятнадцать одинаковых бумажных самолётиков... Кто он?
Из блога OWL
|
