Я хочу быть твоею милой.
Я хочу быть твоею силой,
свежим ветром, насущным хлебом,
над тобою летящим небом.

Если ты собьешься с дороги,
брошусь тропкой тебе под ноги
без оглядки иди по ней.

Если ты устанешь от жажды,
я ручьем обернусь однажды,
подойди, наклонись, испей.
... Читать дальше »

Вода приходит...
раскачивает сонные берега,
целует,
переливается через край...
Говорит со мной, говорит...
повторяет - я помню кто ты,
как помнят губы твои санскрит...

Вода называет имя,
имя приносит боль...
Тысячелетия пересказывает прибой...
Пой...

Мне бы просто любить
и прясти из лазури нить,
паруса сшивать, колыбель качать,
выходить на старый пустой причал
молчать...
слушать как рыба уходит в немую глубь,
тысячеречие храня за пределом губ...
табу...

Вода приходит...

... Читать дальше »

Всё пройдёт! Заживёт! Перемелется!
Это нужно всегда понимать.
Если сердцу в хорошее верится,
Постарайтесь ему не мешать!

Если сердцу недоброе чудится –
Нужно просто дождаться утра.
Зацветёт абрикосами улица,
Что грустила без солнца вчера.

Если небо даёт испытания – ... Читать дальше »

Когда сражён бедою или немощью,
Ты вздрогнешь на последнем рубеже,
Скажи себе:
«А у меня есть девочка…» -
И легче сразу станет на душе.

Она былинка - тонкая и хрупкая.
Сжимает в кулачке чужую жизнь.
Спокойно и доверчиво дай руку ей,
А сам, как за соломинку держись ... Читать дальше »

Природа в марте кажется холстом 
минималиста. Кажется наброском 
того, что станет царствием потом 
цветов, оттенков — по июльски броско. ... Читать дальше »

Какой безумец празднество затеял
и щедро Днем поэзии нарек?
По той дороге, где мой след затерян,
стекается на празднество народ.

О славный день, твои гуляки буйны.
И на себя их смелость не беру.
Ты для меня - торжественные будни.
Не пировать мне на твоем пиру. ... Читать дальше »

Я встал и трижды поднял руки.
Ко мне по воздуху неслись
Зари торжественные звуки,
Багрянцем одевая высь. ... Читать дальше »

Скучающий февраль. Вдруг, первый, робкий снег...
Вослед ему  капель, и март, шальной повеса.
И первый солнца луч, как божий оберег,
и томности туман сквозь о'блака завесу.

И первая роса в бутонах так чиста,
и первая слеза, как искренность признанья
в любви, что родилась... И первая звезда
что с бархата небес к твоим ногам - желаньем...

И первый поцелуй, и блеск в твоих глазах,
и чувственность речей, и первое свиданье -
Переплетенье рук, прикосновенье в снах,
и музыкою чувств немое ожиданье...

И... первый в жизни шип, и кровь на лепестках,
и первый шаг назад - к познанию - начало,
и... снег твоих волос, и блеск исчез в глазах...
А было ли всё это - сердце вопрошало...

И как последний штрих -
...прощанья лепестки
... Читать дальше »

Когда-то давно, запирая меня в темноте, чтоб я не боялся таящихся в доме чудовищ, ты прятала ключик, латунь не оставив в замке – бросала его до утра в тихий омут сокровищ: конфет в старой вазе /конфетнице было лет сто, её покупала прабабушка, кажется, в Вене... Я вижу её темноглазой, в открытом ландо, держащей букетик фиалок на узких коленях/. ... Читать дальше »

Посмотри на меня во тьме - я придуман давным-давно, когда бог на твоей земле по ночам ещё пил вино, улыбался, смотрел на юг, винограда сжимая гроздь. Не имел ни имён, ни слуг - лишь терновый венец и гвоздь, вбитый в угол косой стены, на гвозде - старый плащ и зонт /боги в блеске парчи смешны - не идут же в шелках на фронт/, не играют в чужой игре властью, данной иной игрой... Я придуман в таком шале, где богов незавидна роль. Посмотри на меня во тьме: он придумал, а я не смог сбыться в этом плаще, зонте - может только в десятке строк... Может лишь в молодом вине, отголосках забытых книг, что написаны в той стране, где известен полночный лик тех, кто эту придумал твердь... Тех, кто вывел закон игры, где терновый венец и смерть самым лучшим, как дар, даны.

© Снежный Рыцарь  ... Читать дальше »