Живу теперь бездельницей
в остатках сказки-дня.
Уже самой не верится
в путевую меня.

Промчались годы искрами,
как не было... Покой...
Не новая, не быстрая -
я сделалась рекой,

многоручейной, маленькой,
укрывшейся в лесу.
Когда гремят проталины,
я радости несу.

Когда же дни лучистые,
питаю корни древ;
с лягушками и птицами
болтаю нараспев.

И только редкий, пристальный,
бродящий по лесам,
художник скажет: «Истинно!..
Я так живу и сам...»

Легко земли касается
та самая река.
А сказка не кончается,
течет, журчит слегка.

Саша Ирбе

ПредыдущийСледующий