Живу теперь бездельницей
в остатках сказки-дня.
Уже самой не верится
в путевую меня.

Промчались годы искрами,
как не было... Покой...
Не новая, не быстрая -
я сделалась рекой,

многоручейной, маленькой,
укрывшейся в лесу.
Когда гремят проталины,
я радости несу. ... Читать дальше »