Она говорит: всю любовь отдала другим, а себе не оставила. О других заботишься, о себе — забываешь. С другими нежна, с собой — жестока.

Я верю и не верю: я себя не знаю.
Себе самой не верю: то ли всех вокруг люблю, то ли только себя.

Человеку нужен человек, и это действительно правда. Но такая страшная — Господи упаси.

Нужен человек. Так нужен, что ... Читать дальше »

На тысячи миль вокруг – взметнувшиеся до небес чёрные стены.

Ветер рыщет между стволами деревьев, тревожа пожухшие листья, ластится к ногам, обнимает за плечи, заставляя вздрогнуть и ускорить шаг. По спине скользит ледяная дрожь, сердце колотится в висках, а рука с силой сжимает ладонь брата.

Они шагают по извилистой тропинке, шумно дышат, поминутно оглядываются друг на друга, словно желая ... Читать дальше »

Ты не такой. Не стоишь по стойке смирно, с готовностью радара улавливая сигналы диктующей нюансы поведения реальности. Не реагируешь на призывы маркетинга, хватая себя за руку, тянущуюся к, по сути, абсолютно ненужному товару в "чёрные пятницы" неимоверных скидок. Твой взгляд не затуманен алчным желанием хватать всё, что не особо - то и нужно, под заманчивым жёлтым ярлычком со значительно срезанными % изначальной цены. ... Читать дальше »

Если б я мог исправить прошлые ошибки, я переписал собственную жизнь подчистую, создал заново, выправил, как редактор рукопись. Это была бы идеальная судьба, выверенная как по нотам и продуманная до единого дня. Прекрасная, до ужаса скучная не моя судьба. ... Читать дальше »

Каждую неделю долговязый человек с длинными волосами приходит в сквер на Чистых Прудах. Поправляет очки, достаёт содержимое скинутого с плеча мешка и начинает творить чудеса. Очень скоро рядом собираются, радостно визжа, дети. Вокруг волшебника летают огромные – иногда больше его собственной головы – мыльные пузыри. В них отражается мир, немного искажённый, живой, подвижный, разукрашенный бензиновым цветом.
... Читать дальше »

Конечно, я пошла на шёпот ду'хов. Отбросила разум и чувства, доверилась инстинктам и своей исконной природе. Я пошла. Пошла туда, куда меня пригласили. Пошла так, как мне сказали.

Царапины на моих руках – приветственные объятия леса. Следы смолы на шее – его поцелуи. Листья рябины, запутавшиеся в волосах, – его дары.

... Читать дальше »

А ты всё ждешь…Но почему? Почему тебе так необходимо соборовать наши отношения, затертыми временем словами. Я столько раз объяснял тебе, что с некоторых пор не очень доверяю этим волнам воздуха. Признания не в словах, но в поступках, это заповедь, с которой я пришёл к тебе. А ты, по прежнему, скучаешь по словам.
... Читать дальше »

- Когда обнимаешь человека во сне, то обнимаешь его не за тело, ведь тела во сне и нет никакого, оно спит себе в кровати, уставшее и бесправное. И ты обнимаешь человека сразу за душу, искришься его светом, и сам даришь такой же. Подробностей ты не чувствуешь, да и какая разница - мятая ли футболка, худой ли толстый этот счастливчик, или вообще, ест апельсины вперемешку с солью, - говорит Оля, с последней фразой улыбается, вливает мне в рот тёплый отвар из трав и вытирает салфеткой то, что пролилось мимо. Нервно откидывает кудряшки с лица и садится в потёртое кресло. Тонкие руки кладёт на подлокотники.
Неловким движением, с большим трудом я ловлю её руку, отодвигаю в сторону браслет с медными колокольчиками и касаюсь губами жилки на запястье. Старательно делаю вид, что я-то - спец по объятиям во сне.
... Читать дальше »

Тысячи параллельных миров живут совсем рядом: подо мхом, примятым нашими стопами, за озёрной гладью, в трухлявом дереве, окутанном гирляндой грибов.
   Очутиться в сказке легко. Выбраться из неё да воротиться домой прежним – невозможно. Сказка ждёт нас на каждом шагу, она живёт под каждой кочкой лесного царства. Достаточно лишь оступиться, увязнуть в болотистой почве, бросившись спасать почудившуюся прекрасную деву. Которая в ответ звонко засмеётся, ухнет да обратится мшистой корягой. ... Читать дальше »

Чай в тонком бокале для ирландского кофе — и кто только притаранил его в крошечную редакцию? — рыжеет и греет красные пальцы, искусанные уральским морозом. Прихлебываю кипяток и смешливо щурюсь, пытаясь не забрызгать всех чаем от шуток нашего солнце-редактора: Андрей, Андрей Анатольевич, маленький тонкий мужчина с ласковым голосом и забавным бирюзовым свитером в строчках оленьих узоров, сегодня особенно в ударе, и вся наша группа фыркает и то и дело сбивается с темы урока. Я сейчас словно этот бокал: вся пронизанная янтарным светом, наполненная теплотой как горячим чаем — еще кусочек рафинада, и она расплещется, обжигая пальцы. В зарешеченное окошко подвальчика, где проходят занятия по журналистике, заглядывает вечерняя темнота и бьется под ветром сверкающий снег. ... Читать дальше »