Я мечтал стать Мастером, написать роман. Часами я бродил по Патриаршим, мечтая о силе слова Булгакова. Но слова ко мне не приходили.
Я снимал маленькую комнату в коммуналке под самой крышей и вечерами слушал, как за окном поет ветер, надеясь, что слова придут. Я думал, что смогу сочинить
что-то оригинальное, то, о чем никто до моего появления на свет даже и не догадывался. Открыть людям окно в небо. Смешно!
Когда я в десятый раз позвонил в издательство, редактор согласился поговорить со мной.
- Плагиат, чистой воды плагиат! - сказал он, глядя мне прямо в глаза: И как же вам не стыдно! Я знаю, о чем вы думали, когда писали эту, с позволения сказать,
рукопись...
И он протянул мне написанное, я узнал свой почерк и понял, что ошибки быть не может.
- Мол, современная литература потеряла вкус к жизни, а современный читатель настолько необразован, что воровства не заметит. Напрасно! Неужели вы думаете,
что ваши читатели настолько серы, что не знают детских сказок?
- Сказок? - поперхнулся я.
- Да, сказок. В детстве мама, наверняка, читала вам на ночь сказки. Ваша история слово в слово повторяет одну из них, - и он глубоко вздохнул, повертев в руках
очки.
- Это только кажется, что сказки не принадлежат никому, на самом же деле у каждой из них есть автор или авторы. Поразмыслите над этим на досуге. Возможно,
тогда вы захотите посвятить себя какому-нибудь другому ремеслу, где принесете больше пользы.
Я не знал, куда деваться от стыда. Быстро буркнул спасибо, быстро закрыл за собой дверь. Рукопись обжигала ладони. Я решил закопать ее... на Патриарших.

Сидя на скамейке, я вглядывался в лица прохожих, словно искал у них поддержки. Рядом со мной девочка читала книжку... со сказками. Потом она задумчиво
посмотрела на мое творение и спросила:
- Вы - писатель?
Я не знал, что ответить ей.
Она не отставала:
- А что вы пишете?
- То, что уже давным-давно написано. В твоей книжке тоже, наверно, есть моя история. То есть не моя, а...
Я замялся, не зная, как объяснить ей свою беду.
- Я - плагиатор, но стал им по ошибке и горько раскаиваюсь, - решился я наконец.
- Это когда два человека вдруг придумали одно и то же? - спросила девочка.
- В общем, да. Тот, кто придумал первым - сочинитель, а другой - вор.
- Во всем виноват ветер, - вдруг сказала девочка.
- Ветер? - удивился я.
- Да, это он подслушивает. А можно мне прочитать твою книжку? Давай поменяемся! Мы в школе всегда меняемся книжками, - и она протянула руку за моей
рукописью.

Так я узнал сказку о ветре. Ветер снует повсюду, проникая в дома через открытые форточки, окна и двери. Подслушивает самые заветные мысли, волшебные сны,
украдкой запоминает слова песен. И уносится прочь. А следующей ночью он уже нашептывает твои тайны кому-то другому. Так и случается, что очень часто два
незнакомых человека на разных концах Земли вдруг думают об одном и том же. И каждый считает себя сочинителем. Я вдруг вспомнил, как часто я слушал ветер по
ночам на своей крыше.
Зачем тогда вообще существуют писатели, если каждый из них повторяет предыдущего? - подумалось мне - Может, стоит мечтать о чем-нибудь совсем ином? О чем
вообще мечтают люди?" - и я стал более внимательно изучать лица прохожих, стараясь угадать их сокровенные желания.
Стояла летняя солнечная погода, у пруда гуляли парочки. Кто-то целовался на скамейке, кто-то ссорился, кто-то громко смеялся, кто-то любовался солнечными
лучами, отражавшимися в воде пруда. Я даже не усомнился в том, что все они влюблены. Но влюблены как-то по-разному: каждая пара имела свой собственный
оттенок любви.
Вот оно - то, что я так долго искал! Не бывает двух одинаковых историй любви на свете. И ветер здесь бессилен. Ведь чувства не объяснить словами. Их не
подслушаешь и не расскажешь. Их можно лишь пережить. Любовь - это маленькое чудо, которое никогда не повторяется.

Так я стал писателем. Я отрастил бороду и сочинил множество любовных историй, и у меня появилось множество поклонниц моего таланта. Но с новой рукописью я
всегда спешил на ту самую скамейку, где меня ждала она - девочка со сказками. Она повзрослела и стала частью моей собственной истории о любви.

Cвидетельство о публикации 226891 © Марго Па

Ветер перемен

ПредыдущийСледующий