Вечерний город, утопающий в золотистом свете земного светила. Голубое, хрустально-прозрачное небо, без облачка. Ты и я. Мы вместе, и всё замирает, время останавливается, дыхание сбивается со своего ровного ритма, сердце забывают свою песню. Кто ты?

Простой смертный или Бог, подаривший мне чудо с небес – любовь. Кто ты? Ты простой смертный, я это знаю, ведь ты разговариваешь со мной, ведь ты слышишь меня, ведь ты прикасаешься своими пальцами к моему лицу, проникаешь сквозь слои радужной оболочки глаза. Но нет, ты Бог, ты моё совершенство, ты образец чистейшей души. Дотронуться до неба, увидеть разбивающиеся о зеленые листья де ... Читать дальше »

Взмах рук – и ледяные ветра, лентами хвостов привязанные к её запястьям, ринулись в небо. Белая пелена на ресницах, золото в глазах. Дочь мёртвого шамана танцует последний танец зимы.

Под звон капели и бурление вырвавшейся из-подо льда реки поёт дева свою песнь – и холод отступает. Почками на деревьях её поцелуи. Первоцветами да проталинами её следы. Каждый шаг – перемена времён.

Дочь мёртвого шамана выдыхает белый дух зимы, и золотое тепло её сердца затапливает лес. ... Читать дальше »

Каждой женщине время от времени нужно встречаться с подругами.
Взрослая Ведьма – не исключение.
Есть темы, которые не обсудить ни с мужем, ни с детьми, ни с коллегами, ни даже с маленькой девочкой, что живёт внутри. Темы глубокие, женские, взрослые, ведьминские – и обсуждать их стоит с
другой ведьмой.

Когда приходит время такого разговора, Взрослая Ведьма убаюкивает Маленькую Ведьму волшебной сказкой – то, что будет произнесено, не для детских ушей. Она запирает двери, заваривает особый
чай, зажигает цветн ... Читать дальше »

В моей вселенной каждый виноват в своих бедах сам. Может, неправильно и цинично, но так повелось. Если ты попал в переплет, значит, сам был недостаточно осторожен. Любая неприятность - только твой недосмотр, и случилась она потому, что ты позволил людям и обстоятельствам себя обидеть. ... Читать дальше »

Пляшущие языки огня прорезают ночь. Девчушка завороженно наблюдает за искрами, что, покидая костер, допрыгивают до самых небес.

— Пап, а волки сюда не придут?

— Что ты, Янушка, – матерый лесоруб посмеивается в густую бороду. – Какой же зверь к огню сунется… Бешеный ежели только совсем, но с такими у нас разговор короткий, – мужчина кивает на воткнутый в землю топор. – Не бойся, рядом с папкой тебя никто не тронет. ... Читать дальше »

Потому что я не оставалась лежать, если падала. Вот в чем причина. Я встаю, что бы ни случилось. Я скала, я несокрушима. Я дерево, я гнусь и выпрямляюсь обратно, выросшая еще на дюйм, меня не
сломать.
Уныние? Как можно любить уныние? Это для тех, кто хочет, именно хочет, зарасти плесенью и упивается своей слабостью. Ведь кто остается там, где ему не нравится? Это абсурдно. Значит, унывающего всё устраивает, даже если он в этом не признаётся. Смирение? Пассивная позиция человека, который не способен решать, действовать, расставлять приоритеты и склоняет голову перед судьбой. ... Читать дальше »

Шёл и знал. Он шёл по вагону и знал, слышал все их мысли, чувствовал взгляды многих глаз, открытых и закрытых. Он шёл и незаметно улыбался, в переполненном вагоне без труда находил себе путь, никого не отталкивал, даже будто и не касался никого. Улыбался себе самому и одновременно всем. И каждый что-то слышал в этой улыбке.
«Валентина Григорьевна, Ваша нога проходит, Вы скоро сможете ходить без палки. И сын вам напишет, в субботу загляните в почтовый ящик». ... Читать дальше »

Мой отец часто говорил, что с высоты земля кажется нарисованной. Особенно это заметно в те мгновения, когда самолет только взлетает, и дороги, дома, ангары уменьшаются, пока не превратятся в рисунок неизвестного гиганта. Поля становятся небрежно закрашенными прямоугольниками, люди упрощаются до безликих точек. Отец называл это одновременно красивым и пугающим зрелищем. Каждый раз, когда мы сидели ночью на кухне, глядя в незашторенное окно, он рассказывал мне о нарисованной земле. Приглушенный голос, отсутствующий взгляд, непонятные мне имена и места... Я слушала это как сказку, красивую историю - не более. И пока я жалась к его боку, отец курил в открытую фоточку, вспоминал полеты и непроходящий страх, что эта нарисованная земля окажется ложью, к которой он уже не вернется. ... Читать дальше »

А в стране приливов всё будет совсем по-другому. Там тёплый ветер бросает на скалы цветные пушистые звёзды. Там вместо солнца — огонь горящих мостов прошлой жизни, там небо совсем рядом, можно протянуть руку и взять кусочек облака на завтрак (у облаков вкус кукурузной каши с вареньем, ты знал?). Там неумолчный гул наступающего моря. Оно всегда рядом, но его не видно, куда не пойди. В стране приливов терпкий запах травяного поля. Выйдешь из дома — а оно колышется, высокое, тебе по пояс, и такое многоцветное, будто радуга рождается именно в нём. ... Читать дальше »

Научиться брать тишину в себе, а не в тебе – звучит сложно. А как же тогда «человеку нужен человек»? Или сперва человеку нужен он сам?

Научиться самой заполнять дыру в душе, никого не прижимая к сердцу – звучит практически нереально. Но мне очень хочется с этим справиться.

Ведь две полноводные реки, слившиеся в одну, куда бы они не текли, будут вдвоём сильнее, красивее ... Читать дальше »