Ценность не в камне с золотой оправой, не в ловком покорении высот... 
А в следах, что оставили лёгкие шаги, от которых поля зацвели, и ручей зажурчал, и птицы запели звонко... 
И когда чей-то взгляд лучом солнца, проникнув в темницу, разбудил улыбкой весны.

Предыдущий  ... Читать дальше »

Снова  на острове, встречаю тебя. Ты пришёл, холодный, искренний, неласковый, колючий... Мне дорог, нужен ты такой. Ты смотришь честно, не обещая, без иллюзий. Дыханием морозным стряхнул с деревьев листья, обнажая суть, и открываешь карту контуров судьбы. ... Читать дальше »

В осеннем лесу шептались опавшие листья.
- Ты откуда?
- Я с берёзы. Мне люди доверяли тайны.
- А я с клёна. Меня любили дети.
- А я с тополя. Я когда-то был молодой и зелёный.
... Читать дальше »

Снова пришла на родной остров. Знаю, что здесь могу рассказать обо всём. Знаю, что берег меня простит, даже если мысли мои незрелые, и не новы.
... Читать дальше »

Спросят однажды: "Где имя твоё?"... ненаречённое, настоящее...
Что ответить тогда? Кто же я...
... Читать дальше »

Часы, недели, дни, годы... много это или мало? За  годы могут вырасти тенистые леса, возродиться новые города, появиться новые книги,  картины и море музыки,  открытий... закончиться войны, зарасти окопы и раны, за  годы взрослеют дети, и много чего происходит за годы, целая эпоха, и целая жизнь, с рождениями и потерями...
... Читать дальше »

Когда наступает тишина, то начинают шуршать застенчивые чудеса. Они щекочут крылышками бабочек, трутся о ноги котёнком, летают в воздухе разноцветными воздушными шариками, и всё это для того, чтобы их заметили, что они есть, и чтобы им улыбнулись. Чудеса радуются, когда их замечают, и тогда они появляются чаще повсюду, в простых вещах. ... Читать дальше »

Ничто не исчезает просто так. Ни след от метеора, упавший в поле. Ни след росы, плывущей по листу. Ни свет луны, ни солнца луч, ни дождь, ни ветер. Ни слово, и ни взгляд, ни мысль… Ни встречи, ни прикосновенье рук. ... Читать дальше »

Задумчивый  лунатик, он друг дождей и июньских ночей. Тихо бродит, вздыхая, по спящему городу, под шатрами дремучих лип, мимо хлопотливых ёжиков и зеленоглазых сов, мимо мачт тополей, улетающих к звёздам, туда, где светятся сиреневые облака цветущих ирисов. Что ищет он в ночи, о чём просит у сонных лип, тополей и мерцающих звезд… Он молит об одном, лишь об одном... О потерянной  тоненькой лунной  нити, что струится дорожкой к далёкому дому… К дому родному,  где ждёт его  на рассвете ласковый, солнечный луч. ... Читать дальше »